Ухожу на свою войну,
где не будет ни в грязь, ни ниц.
Где женой назовут жену,
не сжимая в руках синиц.
Не спросив, поднимут с колен,
отряхнут и протянут хлеб.
Где исходит тепло от стен,
даже если те стены – хлев.
Где в окопе – спиной к спине –
не подкосит дурной исход.
А на печке, да в тишине,
полукругом растет живот.
Где усталость уходит в ночь,
ощущая родной порог.
С милосердием, как на дочь,
из-под вышивки смотрит Бог.
Где величие – в простоте.
А уют – то же, что – ютить.
Где ни этих родных, ни тех
не бросают на полпути.