Гуляй ромашковое поле
И пойте в роще соловьи.
Иду у времени в неволе
Любви утеряны ключи.
От звона трав, их аромата,
Когда-то мой мутился ум,
Но бабье лето улетело
И соловьиный затих бум.
Теперь ковыльные пригорки
Седеют, волосом лоснясь,
И ищут для себя подпорки,
Со стылым ветром породнясь
У своего стою узора,
Где ветра бесшабашный слог,
И скоро, к сожаленью, скоро
К зиме шагну я на порог.
Гуляй ромашковое поле
И пойте в роще соловьи.
Иду у времени в неволе
Любви утеряны ключи.