***

Звонко, горька, как больная,
Где – то плакала гитара.
И цыганка молодая
Тихо песню напевала.

И по струнам, будто жилам,
Разлилась река сомнений.
Звук гортанный, словно шилом,
Протыкал любви сплетенья.

«Что – Вы, граф! Зачем безумно
Взгляд целует ей запястья?
Страсть ее горит безумно
И пророчит Вам несчастья.

То не бубны горько стонут,
То по Вам родня стенает.
Слезы в диком хоре тонут…»
Птица – память воскресает.

Все покинуть – жизнь и муки,
Дом, семью и святость клятвы,
Лишь бы только эти руки
Собирались ласки жатвы,

Лишь бы радугою платьев
Мост построить к жизни новой,
И в толпе беспечных «братьев»
Забрести в дурман багровый.

Позабыть признанье света,
Глаз твоих очарованье,
Ждать, когда же канут в Лету
Страсти буйные страданья.

Бронза ног и ароматы,
И гаррота рук точеных…
Сладость ночи, словно вата,
Заглушает стон влюбленных!