Сгорает лето мотыльком в огне,
день по минутам слизывают ночи,
но бабочка, живущая во мне,
впадать в анабиоз никак не хочет.
Наивная... и что с нее возьмешь,
надеется, что прошлое наступит,
ей нравится устраивать дебош
внутри меня, но без меня, по сути.
Мне с бабочкой своей одна беда,
я злюсь, но нахожу ей оправданье,
и, по большому счету, иногда
жалею легкокрылое созданье.
Подумать только, вопреки судьбе
пытается свои расправить крылья,
то бьется и зовет лететь к тебе,
то, вздрогнув, затихает от бессилья.
С ней не ужиться, если дальше жить…
Что остается…
Умостившись в кресле,
войти в себя и бабочку убить.
Ты спросишь: «для чего?»
- Чтобы воскресла...