горит очаг в пастушьей сакле... горячий чай, лаваш и сыр…
и век повис дрожащей каплей, забыв перевести часы…
пастух усат, немногословен и словно издавна знаком…
а сакля – вровень с небосклоном, и ветер ласковым щенком
бездумно нежится на травах вблизи приземистых кошар,
и над вершиной многоглавой – зари тускнеющий пожар…
и мир огромный за порогом сияет каплями росы…
и нет нужды мечтать о многом…
горячий чай, лаваш и сыр…