Под сухою рукою пергамент скрипит,
Буквы в строки вползают рядами.
Одинокий хронист память рода хранит,
Сберегая былые сказания.
Тишина. Ни души. Только перышка скрип
В заповедной загадочной келье.
Кто трусливо прожил? Кто геройски погиб?
Описанье - нет большей из целей...
Кто молчал сотни лет, не подняв головы,
Кто от крика сгорел в одночасье?
И как кровь изменила цвет зелень-травы
Когда вдруг накатились напасти...
Тихо тлеет лучина. Не дрогнет рука,
И перо хорошо - без порока.
Что когда-то прошло на глазах старика -
Будет накрепко вписано в строки.
Этот вечный хронист был и будет всегда
И не сложит с себя своё бремя.
Его взгляд проникает сквозь дни и года,
И прозванье хронисту есть - Время...
24 ноября 2011 года.