Будет утро - и вновь закипит чайник,
струйкой света на руки твои прольётся
поздний август, встревоженный криком чаек,
тёплый взгляд мой, отныне единый с Солнцем...
Ты не знаешь, как ты мне безумно дорог,
и не помнишь, откуда текли дороги,
что вели нас в омытый дождями город,
стародавний и столь благородно-строгий...
Будет утро - и пусть всё плохое сгинет
в лунках ила под тающий гул прилива,
в этой чистой, бездонной, прозрачной сини,
с неба в море нырнувшей для нас, счастливых...