Козьмодемьянска - моего автопортрет,
Срисую вам на память смело.
И на примере тридцати прожитых лет
Вам покажу судьбу России в целом.
В 80-ых – власть Советов,
Не против власти я, но и не за,
Я просто сравниваю это,
И наворачивается на глаза слеза.
В ту пору улицы Козьмодемьянска-
Сплошное месиво и грязевый поток,
И не было ещё нигде асфальта,
И не было ещё нигде дорог.
Но, вот наше село попало в смету,
Вернулась с отпуска, а «Молодёжку» не узнать, и!
Моё ль село это? - совсем не верится!
Моя ли улица? И не мои ль это пенаты?
Не ошибусь, если скажу за всех,
Как радовались этому подарку,
И стали покупать
Кто «газ», кто «ваз», кто «иномарку»
И если не права, простите мне за грех,
И не по дням, а по часам, росло потомство,
И школа новая, спортивный зал кирпичный,
Для всех «иногородних» интернат приличный,
Стационар, где можно просто
Здоровие поправить, подлечиться.
Своя лаборатория, и дверь её открыта всем:
Здесь можно сдать анализы и даже - без,-
Без паспорта, без полиса, и без проблем
Можно принять магнит и электрофорез.
К твоим услугам почта и сберкасса
Пусть небольшие сбереженья, но росли.
И сельская столовая, где можно выпить кваса,
И в недосуг - семьёй перекусить.
И детский сад на 80 мест,
Свой повар, прачка, дворник, медсестра,
Тепло, уют, и радовалась детвора,
И прилежащие деревни все окрест.
А за мостом в низине, подпирая небосвод,
Работал по режиму льнозавод.
А летом в самую страду работала артель:
В колхозе помогали все друг другу;
Крутились, словно в парке карусель,
И будущему радовались люди!
Но вот настали 90-ые, лихие,
Повсюду безработица и сокращенье.
Прошла, словно народная стихия,
Инфляция, и «съела» у народа сбереженья.
В упадок приходили все дома, квартиры,
Что власть советов нам дала:
Лабораторию, больницу,
Ясли для детей прикрыли.
Зато, росли повсюду для сирот
И стариков дома.
От безысходности - самоубийство, смертность,
Ломали голову, как дальше жить,
И нищета росла, и не было надежды,
И не хотелось: не рожать, не замуж выходить.
Пришла рождаемость в упадок,
Детей нет - школа под угрозой,
Аптеки нет, хоть плачь тут от досады.
Не хочется писать не рифмой и не прозой.
А бедный лес, когда писал Некрасов,
Ещё такого не было повала,
Везут, давя дорогу «Газы», «Мазы» «КрАЗы»
Везут с Сибири, Севера, Урала.
Россия наша - без конца и края,
Богатства – чаша - в море и на суше,
А нам везут с Америки, не зная,
Съедобны ль, не съедобны «ножки Буша»!
И снова кризис! Вновь Россия у порога.
А щит, словно в насмешку, у ворот:
С красивой фразой:
«Молодым - везде у нас дорога!
Старикам у нас - всегда почёт!».2005г.