Есть у меня на старенькой палитре
И цвет от брызг весеннего дождя,
И тёплой тенью уголок залитый
В пленэре нескончаемого дня.
Есть семизвучье радуги искристой -
Звенящие и чистые тона,
Есть даже отголосок дымки мглистой.
Нет только цвета серого слона.
И серой мышки, серого рисунка,
Где надпись серым: "Это сон цветной".
Нет серого асфальта переулка -
Я с детства знал, что цвет его иной.
Я не люблю навязчивого сплина
С терзанием и воплями: "О, жизнь!"...
Близки мне те, кто, надрывая спину,
Кровавит сипло: "Сдохни, но держись!"