Спускаюсь по ступеням хриплым вниз,
мимо сухих цветов, моллюсков и кораллов,
в них дотлевают: звук и цвет, а жизнь
едва приметна лишь букашкой алой.
Среди кувшинов - зрело в них вино,
среди горшков - в них зёрна шелестели,
но время шло и обнажилось дно –
невосполнимы прежних лет потери.
Плетёная корзина, туесок,
а потаённый сладкий запах хлеба
таит в себе высокий колосок
на фоне угасающего неба.
И только лапти, странно хороши,
блистают глянцем - видно нет им сносу,
как у пытливой искренней души,
что в вечном поиске ответов на вопросы.