памяти моего отца...
Отец, прошло уже семь лет.
И впору б затянуться ранам.
А переломленный хребет –
на штифт и скобы, под резьбу.
Вот только жизнь – сплошной памфлет,
от отправленья до стоп-крана,
мух отделила от котлет…
Да ты видал её в гробу.
А я по-прежнему – никто,
и, вряд ли, буду кем-то дельным:
то малость балуюсь пером,
то на гитаре побренчу –
паяц в дешёвом шапито,
шутов и клоунов подельник.
А сердце – в клочьях под ребром –
принципиально не лечу.
Ведь если тонут корабли –
на дно уходят капитаны.
И на эпоху что грешить,
коль не сумел себя найти.
А белый парусник вдали –
пустой мираж на дне стакана.
Отец, осточертело жить…
Пост сдал – пост принял. Я в пути.