(по мотивам Sting)
Он снова сдаёт, медитируя, карты.
И не догадаться играющим с ним,
Что он за игрою не ради азарта
И не самолюбием вовсе томим.
Играет – и ищет в случайности шанса
Священный закон, геометрии суть,
Закон вероятности скрытый. И в танце
Всё путают цифры, заводят в тупик.
И пики, как черное сердце солдата.
И трефы, как крестики с рубленых шей.
И бубны, как медь за убийство, как плата.
Но мне это не по душе ...
Он может пойти с козырного валета
И даже пожертвовать дамою пик.
Король в рукаве его спрячется где-то,
Покуда о нём все забыли на миг.
И пики, как черное сердце солдата.
И трефы, как крестики с рубленых шей.
И бубны, как медь за убийство, как плата.
Но мне это не по душе ...
Признанье в любви для него, как улика,
Что он с несмываемой этой виной
Прослыл ненадёжным, прослыл многоликим,
А прятал лицо лишь под маской одной.
И он отвечает, не зная ответа,
Поскольку так принято, если твой ход,
Как все, глупый случай ругая за это,
Уже не надеясь, что вдруг повезёт.
И пики, как черное сердце солдата.
И трефы, как крестики с рубленых шей.
И бубны, как медь за убийство, как плата.
Но мне это не по душе ...
(27.08.2012)