Среди галдящих каменных коробок,
что понатыканы на городском содоме,
промеж остаточно живущих чахлостью деревьев,-
бродила смерть,плюя на спелость листьев,
и те желтея на глазах, бросались оземь,
скукожась в трубочки, шурша-шепча прощанья...-
и опускаясь-с пулевыми в сердце...
Деревья, отряхнувшись, ждали дальше-
известная история столетий и сезонов...
Так увядает прошлое без жизни настоящей...
Так будущих мертвеют отголоски в прошлом...
Так настигает ждущих настоящее смертельно...
Так красота падёт под времени натИском...
Так всё пройдёт...дорогу смерти жизнью уступая...
Так всё падёт-и смерть-пред безконечьем жизни...
Так безначален круг вращений суетливых...
Так времена сплетаются в пространство...
Так пуля падает в безсильи окончанья...
Так что мне ждать ещё?...