"Все сели в свои самолёты, и, как письма, как почтовые конвертики, улетели к тем, кто им рад..."
(с) vizza
Все сели в свои самолёты,
И как письма, как почтовые конвертики,
Улетели к тем, кто им рад.
Теперь они живут в других сутках,
Питаются иной пищей,
Вкуса которой мне никогда не изведать.
Выделяют эндорфины иного счастья,
Источают слезы с измененным составом солей,
Бьются об новый заклад,
Заводят любовников и завистников,
Разочаровавшихся и сочувствующих,
И действуют согласно принципам личного кредо.
Всё, что осталось от них – это образы
В лоскутах памяти и фотографии,
Которые по обыкновению тщательно берегут.
Теплый грунт там, где мы пили
Эссенции всевозможных ядов,
Обнажая всё то, что чаще прячут под кожей.
Но раз уж они улетели, значит, мы –
Пассажиры разных компаний,
И у наших рейсов так же несхожий маршрут.
И я сам возможно когда-нибудь отправлюсь
Налегке топтать неизведанные континенты,
Но пока мой вылет отложен.