Кресты, как стройные солдаты,
С автоматами в руках.
Покой могильный хранят свято,
Здесь солдаты наши спят.
Спят годами, не проснутся.
Хоть буди их, не буди.
Если слёзы и польются, -
Возвращения не жди!
Тишины такой не встретить
Нигде, ни в городе-селе...
Лишь одно можно заметить,
Как ветер хлещет по сосне.
Или дятел клювом тычет
В станы сосен вековых.
Жильё новое всё ищет,
Потеплее для двоих.
И неожиданно присядет
На крест могильный отдохнуть.
В любое время он с ним ладит
Его боится - пошатнуть.
Покой могильный не нарушит.
Стоит с солдатом на посту.
Наверно, что-то он и слышит,
Прижавшись клювом ко кресту?..
2003.