Уходят закаты, ночи. . .
Спадают былые ритмы,
Сникают в скитании рифмы,
И медь - выбирает зодчий.
Болею, но как-то странно. . .
Не грустью и не тоскою,
Болею сама собою,
Есть хроника, но не страшно.
Что осень?! Всего лишь повод
Открыть для просушки душу,
Чтоб ветер унёс наружу
Ту боль, что рождает холод.
Что дождь на стекле оконном?!
Не знаю. . . и хворь, и доктор.
Что - жизнь для листка в зелёном?!
Когда есть полёт - в жёлтом!
Фото - автор : Bucaneve