Это было много лет назад. Я часто задумываюсь: почему мои друзья – настоящие, цельные люди – запомнились мне именно в такие моменты. И не нахожу в себе ответа.
Я сижу на заднем сидении огромного американского внедорожника. Курю и смотрю на моего товарища, сидящего за рулём. Чего ему не хватает? Денег? Вряд ли – он давно обеспечил себя ими на пару неплохих жизней. Адреналина? Не знаю… Он спокойный, сдержанный, неплохо воспитан. Тогда чего?
Смерть. Её он искренне любил. Он её жаждал. При встрече с Ней у него дрожали руки и терялась координация, как у четырнадцатилетнего парнишки с первой своей любовницей. И любовница эта была достойна такого кавалера: мужественного, сильного, уверенного в себе. Этот мужчина размеренно вдыхал дым, долго выпускал его в приоткрытое окно. Молчал. Слушал музыку. Он никогда не любил шансон. Сейчас в динамиках его «эйскалейда» обычно звучит Аврил Лавин. «Я люблю Аврилку» - говорит он. Окраина города, деревья. Минус пятнадцать. Чистый снег. Удивительная для нашего безумного ритма тишина. А он сидит, поглаживает руль и молчит. Он ждёт Её. Ждёт, когда эта экзотическая красавица призывно распахнёт свой чёрный балахон, когда ледяной ветер ада опалит его ноздри на вдохе и льдом проникнет в кровь через потемневшие от табачного смрада лёгкие. Когда коса с шумом разрежет над ним мёрзлый застывший воздух. Может быть, этот секундный свит даст ему возможность дышать полной грудью и прочувствовать вкус жизни до мельчайших его оттенков. Этот миг слишком короткий, чтобы уловить его, задержать и сохранить в своей памяти. Видимо, поэтому он ловил его губами, как мимолётный поцелуй, и, как первый секс, всю жизнь безуспешно пытается повторить.
Мужчина за рулём внедорожника увидел в зеркалах свет фар подъезжающих автомобилей. Грустно улыбнулся, взял автомат и вышел из машины.
Мороз крепчал.