Гора Машук с дуэлью приснилась странно мне -
Неясною пастелью на гладком полотне.
За давностью событий она, как будто, рок -
Темнее, чем забытый Историей урок!
Воздвигнутый из бронзы, Поэт навеки жив -
Стихийно строчки прозы слагаются в мотив.
К нему я на свиданье иду, печаль тая,
В бреду, как на закланье, судьба печальная...
Прочту ему молитву (услышит ли в тиши?..)
Цветы сложу и лиру спрошу: - «Творить?» - «Пиши!» -
Почудится, Мишеля ответ был для меня...
Но он - на пьедестале! А я - в теченье дня.
Тамара Догадова.
Преамбула.
Истории уроки - нам никогда не впрок.
Бывает, "вдохновенье" надавит на курок.
Вот тут и не тушуйся - тикай во тьму веков
и в ней найдёшь наощупь сюжетец для "стихов".
Я странная по жизни... Такою родилась.
Не думайте, что шиза: я сны толкую в масть.
А в них звучат поэтов известных голоса,
и мне дают советы - писать иль не писать.
Однажды мне приснилась дуэль с горой Машук.
Решила – Божья милость. Сон рифмой опишу.
А после я к Мишелю пойду на рандеву
и бронзовую шею руками обниму.
Пошла я на закланье... Дрожу, как мокрый пёс.
И будто на свиданье сам чёрт меня принёс.
Бредовые идеи - увы, мой тяжкий крест.
Надеюсь, что балдея, Мишель меня не съест.
Сумняшеся ничтоже, прочла ему стиши.
- Творить, - ответь мне, - можно? Сказал он: - Не спеши...
Поэзия – не дышло. Писать не стоит хлам.
Чтоб стих искусно вышел – здесь надобен талант.
Со дня моей дуэли прошло немало лет.
Дивизии емелей рождались на земле.
И столько намололи – что мама не горюй!
Тебе с душевной болью об этом говорю.
Прикован к пьедесталу и встать я не могу.
А надо! Перестала б тогда «нести пургу»
бездарная короста, что пишет день и ночь.
Но в бронзе так непросто мне Родине помочь.
Иди домой, Тамара, и больше не твори.
Ты жизнь теряешь даром. Её - не повторить.
Не стал бы я стреляться, коль был бы поумней.
Пришла пора расстаться... Не приходи ко мне.
И откровенность эта расстроила меня.
Оставила поэта - ушла в теченье дня.
Мишель меня обидел, и Бог простит его
за то, что не увидел таланта моего.