Когда нам будет где-то шестьдесят,
А может быть, и шестьдесят четыре,
Засунув костыли под стол в квартире,
Возьмем мелки (остались от внучат),
И выйдем на асфальтовый мольберт,
Где рыжие, вихрастые рябины.
Расправив полусогнутые спины,
Раскрасим мелом битумную твердь.
Мы нарисуем персонажей книг,
Снусмумрика, Лисенка, Муми-тролля.
И не сыграет ни малейшей роли,
Что заболят колени через миг.
И про маразм пускай нам не твердят,
Ведь мы-то помним, что такое счастье:
В душе навеки юными остаться,
Когда нам будет где-то шестьдесят.