Какое-то мутное, нервное чувство
В моей беспокойной душе.
И воздух дождем предосенним затянут,
И ветер, шуршащий в листве,
И робко размытое по небу солнце,
И танец теней на промокшей стене,
И осени пальцы, схватившие город –
Все мне говорит о Тебе.
Такое скользящее переживанье,
Никак не могу за него ухватиться,
Что я, героиня романа, вдруг слышу,
Как автор, вздыхая, листает страницы.
Я робко свой взгляд поднимаю и вижу,
Как капля чернил затекает мне в мысли,
Сложившись в слова, пропитавшись в сознаньи,
Она наполняет мой мир новым смыслом.
Прищурившись, быстро стремлюсь обернуться,
Чтоб видеть, как строчки слагаются в лица,
Как вдруг из чернил, обретающих форму,
Рождается новый герой на странице.
То вздох Твой, то радости светлой улыбку,
То горечи сдавленной стон
Я вижу в неровных сплетениях строчек,
Окутавших явью мой сон.
И вся моя жизнь – в этих влажных страницах,
Пропитанных болью Твоей.
И ночью, когда моим мыслям не спится,
Твой почерк танцует в движеньи теней.
Я вижу тоску в многоточии ливней
И твердость руки в однозначном тире,
Сплетение жанров в нежданных порывах,
Сцепление взглядов в словесной игре.
Я смело готова прожить эту книгу,
Читая автограф в исканьях сердец.
Хотя неизвестность сюжета пугает,
Я знаю: у книги счастливый конец.