Он снова разорвал бумагу в клочья
И кинул в пасть пылающей печи.
Писать не мог. Писал он только ночью.
Та женщина являлась лишь в ночи.
А за окном кружилась в танце вьюга.
Был слышен только веток легкий шум.
Поэт шептал:"Садись ко мне подруга
И пой. Я твои песни запишу".
Садилась рядом трепетная Муза
И пела. Подвывала ей метель.
Опять ложился стих бесценным грузом
На нежную бумажную постель...
А утром ночь деянье завершила.
Качнулся стих в последнем вираже
(И рифма в голове ещё кружила)...
Но Музы рядом не было уже.
Лето 2001г.