пусть черновик не то, что наяву,
пусть больше он не служит утешеньем,
я все-таки, в его строках живу,
его, читая, радуюсь измене,
с ним, часто вспоминая,
что-то в целом,
и в частности похожей на игру…
ведь это черновик
слова припас,
ведь это он –
свои подставил клетки,
подвальный и чердачный помня час
жизнь, задержав в безмолвии корректно…
от глаз чужих, закрыв меня как ветки,
нередко мысль как нить,
наматывал в клубок,
моей душе всегда давал предлог,
от букв простых желать,
лишь
только чуда,
все, принимая темы с ниоткуда…
он –
очертил моим надеждам круг
и до сих пор, воюющий с гордыней,
остался говорящим –
словно друг,
и бескорыстным
присно мне и ныне.