вырос серый фонарь под окном,
с тонким, но несгибаемым стеблем –
он в неверном пространстве ночном
ветром ни на чуть-чуть не колеблем.
и теперь для меня, ввечеру
на балкон выходящего, звёзды
не важны, интересней челу
фонаря предоставленный воздух.
мне теперь любопытнее двор,
пьянь на лавке, случайный прохожий,
ветер – безукоризненный вор
для дерев со вспотевшею кожей,
электрический конус огня,
ведь, по сути, какой прок в звезде той,
свет которой дойдёт до меня,
дай бог, через десяток столетий
после брошенного на неё
мимоходом случайного взгляда…
а бессмертие - чушь и враньё
и его человеку не надо.