СОЛЬ

          Соль. Сильный запах. Блестит под искусственным светом. Летом. Останемся только вдвоем. Если изменится ветер, станет дуть в направлении гор. Что же делаем мы до сих пор? В отсутствии разговоров и шелковых штор? Музыка. Льется по венам. Капельками. Ставит следы. Разве такая правда осуществляет мечты?? Что-то  крадется рядом. Сзади стоит стеной. С охапками первых тюльпанов, лижет раны водой. Раскачиваясь на качелях, вверх до ветшалых крыш, растрепаны волосы, пахнет свободой, а ты от чего-то молчишь. Взглядом, готовым вцепиться, в губы, рубашки рвать, мне суждено влюбится в тех, кого не собрать. Мне сейчас пахнет вишней, и вьется дымом лет, все, что, казалось лишним, сейчас колотит в набат. Рядом сидишь и пахнешь, мускатом первых цветов,  руки дрожат заметно в напряжении триста ват. Это сильнее правды, это сильнее вех, что до всесильной магии, твой бесконечный смех.  Сто пятьдесят покрепче. Муза моя и стих. Если скажу, то легче. Ответственность за двоих. Соль для бесцветных пятен. Мысли для чистых дум. Месяц по суткам кратен. В безволье прокисших лун. Встречи – они печальны. Намеки – они вольны. Соль – для мотива тайны. Страх – для борьбы вины. Ты – все мое и дальше. Карих глубоких глаз. Мы становились старше. Это еще про нас…