Боль не есть то, что написано в зачитанных книжках. И даже не то, что запивают ста граммами.
Боль – это то, что совсем не манит больного на крышу, это черти, что носят слепого бульварами.
Боль – это вкус залитого мартини анальгина, цвет старой крови, противный скрежет отчаяния…
Это то, что до какого-то там времени к себе манило, а сейчас трудно слышать даже молчание.
Боль – это послевкусие чего-то сказочного. Это то, что живет у незрячего человека на карандаше…
Счастье пьют рюмками, боль же – стаканами. И при этом закусывают таблеточными драже.
Боль глубже моря самого северного. Боль – не тайга, боль в сорок миль шире и хуже тайги.
Боль лепит из самого мраморно-белого человека серого, которого никогда не услышат шаги.