Я смотрю на портрет волоокой,
Нежный взгляд на меня, с поволокой,
Я не выдержал этого взгляда,
И спросил:-" Вы, конечно, наяда?"
Ничего этот взгляд не ответил,
Её лик был прозрачен и светел,
И глаза эти свет источали,
Только губы призывно молчали.
Только чуточку, лишь уголками,
Там смешинки ползли пауками,
И плели из своей паутины,
Легкий саван для этой картины.
Этой сеткою взгляд перекрещен,
На холсте, с появлением трещин,
Показалось, что были вы Инной,
В обрамлении рамы старинной.
Этот цвет, аромат этой кожи,
На княжну, вы так были похожи,
На стене в этой раме, висящей,
Где искать мне теперь, настоящей.
На стене в этой раме вы скрылись...
Её губы, слегка приоткрылись:-
" Мое имя, ты этим мараешь,
Если снова, её, выбираешь.
И в пути, есть своя оконечность,
В этом саване скрытая вечность,
Если думаешь, думай живее,
Кто из нас был с тобою, живее."
" Просыпайся, тебе что то снилось?"
Надо мною, другая, склонилась,
Через легкую ткань пеньюара,
Я не чувствую прежнего жара.
Это все, что я чувствую кожей,
Пеньюар, так на саван похожий,
И закончилось все так нелепо,
С этой гостьей, пришедшей из склепа.