Вскрывая вены январю клинком метели,
Зима беснуется, как женщина в постели,
Залив , как кровью, всю округу белой краской,
Бьет по рукам морозом, как указкой.
А вечером, бывает так под воскресенье,
На небе черном нам покажет представленье-
Хрустальный небосвод и звезды без названья,
И фосфора небес любовное признанье...