В виртуальном копаются шуме
Рифма-дура, верлибр-молодец:
Александр Исаевич умер,
Все свободны, и сказке – конец.
Звон, с которым сдвигают стаканы,
Плачут барды, терзанье струны –
Разбежались мои тараканы
По углам необъятной страны.
А когда соберутся обратно
С рюкзаком по вечерней росе,
Не выкручивай лампу в парадном,
Пусть домой возвращаются все.