Бежать бы мне за тридевять земель
да боли сердца не пускают,
как-будто в ранах весь теперь
и раны кровь всё изливают.
Тот взгляд что сжёг мне всё внутри
преследует и днём и ночью,
и говорит пойди умри
с какой то невообразимой злостью.
И понял что уже не жить:
в груди один лишь чёрный пепел
и рад что некуда спешить,
и лик мой стал прозрачно светел... .