VII
Строки твоей не рассказанной книги
ломятся полками в запертый стол,
(шире Босфора, им мелок Гудзон),
в них незаряженный дрочит патрон,
строки твои - запредельные крики.
Боги, могилы, животные лики -
там, в перепалке. Ты - клон-покемон.
Дышишь глазами в зелёной оправе.
Сдвинутой на нос гондонкой вопрос
ставишь ребром на великий отсос.
Жгёшь побережье продвинутых поз,
как в колыбели, купаешь их в лаве,
даришь улыбку вопящей ораве,
мутного облачка сон-передоз.
Падко смеёшься, сверкая слезою.
Капельки мозга сочатся сквозь сеть
не был бы я в был бы я интроверть,
чтоб никогда никого не согреть
ни урожаем - не в лом - ни судьбою.
Плавятся капельки в звонком запое
вытяжкой булькнуть в стерильную смерть.