Ночь. Ахматова. Белая стая.
Всё "большое" ещё впереди.
Я себя, словно книгу, листаю.
Мне бы душу меж строчек найти.
Мне бы выйти под дождь и - в осень -
Смыть с себя то, что было "не так"...
Только память прошлое носит,
Как любимый старый пиджак.
Только дождь всё стучит по крыше,
Шепчет: "Всё-та-ки-луч-ше-за-будь!"
Но вычёркивать, вроде, излишне
То, о чём не жалеешь ничуть.
Сердце камнем прикинуться хочет,
Кровь водой всё пытается стать.
Я, как прежде, сижу дома ночью
И пишу, но уже не в тетрадь,
Что с годами, увы, всё циничней
Моя глупая голова,
А когда говорю: "Всё отлично!" -
Часто это всего лишь слова.
Часто я выдаю за усталость
Странный холод, живущий в груди.
Как же мало МЕНЯ здесь осталось...
Ты вдруг скажешь: "Не уходи!"
Ты посмотришь так, будто встреча
Не наступит уже никогда.
Милый, будет ещё один вечер,
Будет снова с небес вода...
Я не плачу, родной, ты не думай.
Я, конечно, останусь с тобой.
Но не делай большого шума
Из красивого слова "любовь".
Видишь, чувства выходят на сцену,
Приставляя мне дуло к виску?
Я словам своим знаю цену.
Жаль, что я иногда лгу.
18 августа 2012