Август близится к третьей декаде.
Летний зной выгорает в закате.
Все желанья мои - в звездопаде
с прошлых лет ещё сохранены.
Я люблю золотистую осень,
как музей акварельных полотен,
но печальна осенняя просинь
в ожиданьи седой белизны.
И брести по смолкающим скверам
хорошо, очищаясь от скверны,
где без времени, да и без веры
лишь листва под ногами шуршит.
Но кончается лето, и грустно,
пахнет дымом прогорклого чувства.
Осень будит печаль и искусства
избавленьем от рабства души.
Осень ходит с бамбуковой тростью.
В поле вянут цветы, и колосья,
оставляя колючие ости,
доживают последние дни.
Лето кончилось. Дождь и прохлада.
Что ж, мой друг, будем ждать листопада.
Очевидно, так было и надо,
чтобы мы с ней остались одни...