*
Провинциальная Россия –
Как будто все чего-то ждут…
Дрожит бескосая осина,
Темнеет в парке ржавый пруд.
В кустах стихают разговоры,
Лишь слышится привычный мат,
Но заполняет сонный город
Цветов душистый аромат:
Чубушник, рядышком шиповник,
И непричесанный пион,
Других названия не помню,
Им нынче имя «легион».
Июнь богат на разнотравье,
На эту радугу цветов.
Устроили вороне травлю
На клумбе голуби за то,
Что вырвала сухую корку
Из центра стаи и тикать…
Присел на лавку поикать
Мужик, опухший, до рассвета
Не открывающий глаза,
В руке измятая газета,
А на щеке блестит слеза:
Россия, бедная Россия! –
Он шепчет злобно сам себе, -
Ужели многого просил я ,
Не подчинясь своей судьбе?
Краюху хлеба, теплый угол,
Стакан дешевого вина…
Все прогорело, словно уголь
В печурке, в чем моя вина?
И в чем вина маво соседа,
Который не проснулся вдруг?
С утра до самого обеда
Я буду помнить тебя, друг…