а я не понимаю, что творится,
куда я пропадаю по ночам,
и почему знакомые все лица
мне кажутся чужими, по врачам...
а боль, как будто сытится позором
моих пустых мечтаний и стихов.
и я как будто с чистым своим взором
терплю все подеяния с верхов.
а боль, как будто прожита до черта,
как будто уповает на *гнию*.
и мне уже не хочется чего-то,
всё катится, но всё же я *живу*.
и мне не по себе от этой боли,
она съедает лучшее во мне.
а сердце очень долго колит-колит,
как будто умирает по тебе...