Люблю я плотницкие гвозди -
живой, страдающий металл.
Их серебрящиеся грозди
как будто ветер разметал
по всей строительной площадке:
на брёвнах, досках, кирпичах -
сиятельны, чисты и гладки,
как свет невинности в очах.
И мне гвоздям открыть неловко,
что грянет день, придёт пора -
по их начёсанным головкам
ударит обух топора.
Один судьбу воспримет молча,
скрепляя доски, а другой,
найдя сучок в древесной толще,
внезапно выгнется дугой,
навылет не пройдя лесину.
Затем, добитый кое-как,
вотще вомнётся в древесину,
как в землю дождевой червяк.
* * *
Поёт поэт, живой и здравый,
но выйдет срок, и я, о Русь,
под грузом лет, под гнётом славы,
как старый гвоздь, в тебе загнусь.
Пусть гвоздодёр с железной шеей
кряхтит, мой хваткий хвост кляня -
пока насквозь не проржавею,
не дам стране забыть меня!