Что лучше, жить, иль прозябать,
Трясясь от страха смерти ждать?
И думать, каждый день и год:
Что вот она, за мной идёт.
Черна, страшна, неутомима,
Она опять проходит мимо.
За новой жертвою своей,
Какой? Известно только ей.
Нет, лучше жить, не думать даже,
Настанет срок, и в землю ляжем.
А нынче пой, веселья час,
Жизнь не окончилась у нас!
Любите женщин, пейте вина,
Что есть рожденье, что кончина?
Всего лишь даты наших лет,
И поражений и побед.
И глупостей, свершённых многих,
И дел благих, поступков строгих.
И даже дышится легко,
Когда шагаешь широко.
А коль сидишь в каморке пыльной,
Зеваешь, смерти ждёшь всесильной,
В сомнении: умер, или жив?
Нужна такая жизнь, скажи?
Не вижу никакой причины,
Чтоб ожидать свою кончину.
* * *