Полосует вечер дождик.
С крыши тянется кудель,
заполняя фуксий плошки,
полня мутных луж купель.
Сад безропотно пьёт влагу.
Чуть пораньше бы, в жару…
Зреет, вяжет в сливах брага…,
опадает…
Соберу,
и потом раздам соседям…
Что своё – то не храним…,
потеряв, о прошлом бредим,
душу глупо бередим…
Дождь.
И вздрагивают листья
от удара каждый раз.
Весь промокший,
серебрится
в свете окон старый вяз.
В тучах множится унылость.
Небо всё темней, темней…
И сдаётся сну на милость
летний день судьбы моей …