Пройдут года, закончатся страницы,
Сотрётся в пыль последнее перо...
Появятся незримые границы,
На волосах седое серебро...
А он писал. Писал всё для народа.
Всю жизнь пытался правду донести...
Работал от заката до восхода,
Хотел тропинку к мудрости найти...
Не гнался он за славой и деньгами,
Старался, чтобы поняли его!..
Но не пришло величие с годами,
Не вразумили тексты никого...
Прошли года, писателя не стало...
Закрыта книга, убран черновик...
Быть может, он на свете прожил мало,
Но труд его поистине велик!..
Нашли ту книгу, что писал однажды
Писатель юный, вечно молодой...
Теперь его творенье знает каждый -
Рассказ чудесный, хоть и небольшой...
Успех и слава автора настигли,
Народ в восторге! Где же тут печаль?
Посмертно ему памятник воздвигли,
Посмертно дали ценную медаль.
Проблема в том, что умер наш писатель,
И реквием давным-давно отпет...
Уже не важно, кто его читатель
И кто передаёт ему привет...
Отныне в небесах больших и тихих
Нашёл он для души своей приют...
Жаль одного - у нас в стране великих
Лишь только после смерти признают.....