На согретом медовым солнцем цветном лугу
Растекается, словно патока, ровный гул,
Здесь не город, здесь травы дикие не стригут,
И не ветер гудит вокруг...
На нектарность цветов слетается рыжесть пчел,
Каждый кубок пыльцой рассыпчатой золочен,
Не пьянея – до дна, и ждут, и жужжат – еще,
Им туман хмельной нипочем...
Крепко держит высокий стебель душистость чаш,
Заставляя прозрачность крыльев над ним звучать,
А вокруг бирюза – ленива и горяча –
Отмечает полдневный час...
Льется в банку янтарность лета из воска дней,
Полосатость кружит, мелькает, поёт над ней...
Капля солнца прилипла к банке, блестит на дне, –
Сладость луга горит в огне...
16.08.2012 г.