Последний лист слетел бесшумно,
что оставался одинок
и на ветру, как флаг, безумно
всё трепыхал, слететь не мог.
Но вот, порыв сильнейший ветра
сорвал с ветви его в злобе,
что лист какой-то,- как прескверно-
не мог он покорить себе.
И вот лежит тот лист последний
уже на белом, одинок,
а ветер, также оголтелый,
всё злится, что сорвать не мог
его с ветви родной, высокой
и поднимает над землёй,
и гонит-гонит лист далёко -
подальше от ветви родной.
И нас: так жизнь срывает с места,
с привычной, будничной поры
и кружит, кружит неуместно,
и бьёт порывами судьбы.
Мы, как листы, уже вернуться
не можем к прежним берегам
и лишь бы только не согнуться,
поддавшись бешеным ветрам!