В готическом танце кружится листва,
Песок застывает в печали...
Жизнь кончилась смертью своей как всегда,
Явившейся тенью костлявой.
В утробном молчании сытых сердец,
Наполненных местью и злобой,
Всё слышится звон перебитых колец
Безликого Зверя цепного.
Тот страшный охотник за нашей душой
Свободу обрёл наконец-то,
Но всё ж без добычи останется он,
Не будет еды злому сердцу.
Нет, всем нам не скрыться от цепких когтей
И пасти кривого оскала,
Но всё ж зря он грезит о жертве своей,
Душе, что живёт где-то в сути людей,
Ведь в людях души не осталось...