Лицо, омытое талым утренним светом,
Сонные рыбы, плещущиеся в волосах,
Вяло жуют кислород, ты медленно куришь лето,
Завернутое в страницы атласа с рисунками на полях.
Глупый атлас не знает о небесном твоем Коктебеле,
Куда нас унесет восходящий ток.
Там на побережье рисует свои акварели
И встречает гостей один мой знакомый бог.
Запах лилий и гнили опутает ноздри,
Бог уйдет, мы останемся слушать цикад,
Жечь полынь, греть застывшие звезды
И спускаться друг в друга, как в ад.