Взял счёты, стал подсчитывать грехи…
В душе плеснулись грусть, тоска и муть…
Грехи, грехи, грехи мои – стихи,
Что сердце жалят, не дают уснуть…
Цепляясь за коряги прошлых лет,
Творил, всё на пределе рваных жил…
Ах, кто безгрешен – тот и не поэт,
Но не всегда поэт – тот, кто грешил…
Слов покаянных и в помине нет,
Не пособят ни Бог, и не Аллах…
Коль душу ты выплёскивал, поэт,
Рванув аорту в рифмах и стихах…
И – костью воробьям и воронью –
Найду перед уходом я ответ:
«Простите мне, что я пишу ***ню!
Я – сумасшедший! Или я – Поэт?...»