Выпить совсем не хотелось.
И тут дело даже не в отсутствии причин и не в твёрдой отцовской убеждённости, что оба его ребёнка - завершённые алкоголики.
Вот не хочется и хоть ты тресни.
Раньше нас с братом, заподозрив в нетрезвости , пугали дядей Витей - маминым братом, в 38 лет помершим в страшных муках от цирроза печени. И стоило мне прибыть домой подшофе - тут же во всей красе вставал передо мной образ почившего родственника, с огромным распухшим животом и торчавшими из него неприятными трубками, его грустные и смиренные глаза (ну, что, дескать, да пил, грешен..) И его призыв, почему-то маминым голосом : "Не пей, Наталья, никогда не пей..."
А мне и не хочется. Вот казалось бы - чего проще закатиться сейчас в клубец, накидаться чем покрепче, протусить всю ночь, а на утро, вдумчиво опохмеляясь с тем, с кем пришлось проснуться, реанимировать события ночи.
Но, как же быть с дядей Витей? С его и моим неотвратимым циррозом, распадом печени и личности, неминучей и предсказанной шизофренией и , как следствие, моей жизнью в коробке из-под холодильника?... Уж больно не хочется расстраивать родственников. И на телефонный вопрос отца:"Пьёшь?". Обречённое :"Да."
Зачем разбивать легенды о рифы действительности? В конце концов и боги про себя старательно придумывали небылицы.
А я не боги.
Просто пить не хочется. Ну, извините.
...Потом выяснилось, что дяди Витин цирроз к пьянству имел отношение весьма опосредованное. То есть не имел вообще. Но красивую и ужасную легенду убивать было просто бесчеловечно. Любая смерть должна быть чем-то оправдана и в идеале - служить назиданием нам, неумным.
В каждой семье есть свои маленькие мифы и легенды. Всё как в Древней Греции. Я, видимо, по этой теории являюсь Эвридикой, за которой всё спускаются и спускаются в ад отважные семейные Орфеи, пытаясь извлечь меня из бесконечных бессонниц, отсутствий, непонятных друзей и непонятых стихов - не про природу и с матами. ("Талант несомненно есть.Был. Пропит.")
Одним словом - привет дяде.
И дядя понимающе и виновато щурится сверху, на его тонких ногах пузырятся треники, а светлые волосы зачёсаны в аккуратный пробор. И только его живот, призванный наводить на меня ужас, туго обтянут майкой.
Не наводит.
И становится мучительно жалко себя, отца, всех родственников и дядь, и богов, и Древнюю Грецию, и особенно почему-то оглянувшегося Орфея - зачем, дурашка?
Может напиться из жалости?
Чего мифу пропадать-то?...
14.08.12