Я от него бежал и ждал его столько лет, а теперь враг уже приближался к дому.
Я видел в окно, как с трудом поднимается он по ухабистой дороге, опираясь на трость, которая в старческой руке уже не могла быть оружием, а было попросту палкой. Я вздрогнул, услышав то, что я и ждал: негромкий стук в дверь. Я глянул не без ностальгии на рукописи, на наполовину написанный черновик и трактат Артемидора о снах, книга особенная здесь, поскольку по-гречески я не читаю. Очередной потерянный день подумал я. Немного повозился с засовом. Я испугался - мне показалось, что он упадёт, но он неуверенно сделал пару шагов, выронил трость так, что её не было видно.
и обессиленный вытянулся на постели. Чувство страха не раз мне подсовывало его образ, но только теперь я заметил как он похож на послдний портрет Линкольна.
Был примерно четвёртый час пополудня.
Я склонился над ним, чтобы он услышал мои слова. - Некоторые считают, что только у них проходят годы, но точно так же они проходят и для других - так я сказал. Видишь, в конце-концов мы встретились, а то, что случилось раньше, тогда уже не имеет значения.
Пока я говорил он расстегнул свой плащ, не вынимая правой руки из кармана. Он указал на что-то и я почувствовал: у него в руке револьвер.
И тогда он твёрдо спокойно сказал:
- Я прибегнул к сочувствию, чтобы проникнуть в ваш дом. Теперь вы в моей власти, а жалости я не знаю.
Я пытался что-то сказать, ведь я не храбрец и только слова могли бы меня спасти.
И я решился.
- Это правда, однажды я обидел парнишку, но вы ведь уже не тот мальчишка да и я давно не тот идиот. Поэтому месть такой же пустой и смешной жест, как и прощение.
- Именно потому, что я уже не тот мальчишка - ответил он - я вас должен убить.
Дело не в мести, Борхес, а в справедливости. Все аргументы ваши это только фортель, рождённый страхом, попытка избегнуть кары от рук моих. Вам уже не спастись от смерти.
- Только одно я могу сделать - ответил я.
- Что же?
- Проснуться.
Так я и сделал.
* * *
Jorge Luis Borges - Z;oto Tygrys;w - Jorge Luis Borges
Ucieka;em i czeka;em tyle lat, a teraz wr;g by; w moim domu. Widzia;em z okna, jak mozolnie wspina si; wyboist; drog;. Podpiera; si; lask;, u;omn; lask;, kt;ra w jego starczych d;oniach nie mog;a by; broni;, lecz jedynie zwyk;ym kijem. Wzdrygn;;em si;, s;ysz;c to, czego oczekiwa;em: ciche stukanie do drzwi. Nie bez nostalgii spojrza;em na moje r;kopisy, na zapisany w po;owie brudnopis i traktat Artemidora o snach, ksi;;k; do;; osobliw; w tym miejscu, nie znam bowiem greki. Kolejny stracony dzie;, pomy;la;em. Jaki; czas mocowa;em si; z zasuw;. Przestraszy;em si;, ;e m;;czyzna upadnie, ale on zrobi; kilka niepewnych krok;w, upu;ci; lask;, kt;r; straci;em z oczu, i wyczerpany wyci;gn;; si; na moim ;;;ku. Wielokrotnie l;k podsuwa; mi jego obraz, ale dopiero teraz zauwa;y;em, ;e jest ;udz;co podobny do ostatniego portretu Lincolna. By;a chyba czwarta po po;udniu.
Pochyli;em si; nad nim, ;eby us;ysza; moje s;owa. - Niekt;rzy s;dz;, ;e to im mijaj; lata - powiedzia;em - ale mijaj; tak;e wszystkim innym. Oto w ko;cu spotkali;my si;, a to, co wydarzy;o si; wcze;niej, nie ma znaczenia.
Gdy to m;wi;em, on rozpi;; p;aszcz. Prawa r;ka tkwi;a w kieszeni marynarki. W skaza; na co;; czu;em, ;e jest to rewolwer.
Wtedy odezwa; si; stanowczym tonem:
- Odwo;a;em si; do wsp;;czucia, ;eby wej;; do pa;skiego domu. Teraz jest pan zdany na moj; ;ask;, a ja nie znam lito;ci.
Pr;bowa;em co; powiedzie;. Nie jestem odwa;nym cz;owiekiem i tylko s;owa mog;y mnie wybawi;. Zdecydowa;em si; na te oto:
- To prawda, ;e kiedy; skrzywdzi;em pewnego ch;opca, ale pan nie jest ju; tamtym ch;opcem, a ja nie jestem ju; tamt; bezmy;ln; osob;. A nadto zemsta jest r;wnie pr;;na i ;mieszna jak przebaczenie.
- W;a;nie dlatego, ;e nie jestem ju; tamtym ch;opcem - odpowiedzia; - musz; pana zabi;. Nie chodzi o zemst;, ale o sprawiedliwo;;. Pa;skie argumenty, Borges, to zwyk;y fortel zrodzony ze strachu, pr;ba unikni;cia ;mierci z mojej r;ki. Nic ju; pan nie mo;e zrobi;.
- Mog; zrobi; jedno - odrzek;em. - Co? - zapyta;.
- Obudzi; si;.
Tak zrobi;em.