Созидаешь творения рук твоих черных,
Упиваешься болью чужой и безмерной.
Ты играешь в игру, где люди – персоны.
Ты меняешь права, ты меняешь фасоны.
Ты не злой – ты слепец, не надейся на Бога!
Да, я знаю – творец, да, я знаю – лик рока!
Но я же ведь вижу, что в сердце тревога!
Остынь, успокойся, я очень прошу.
Я утешу, приду, приближу к плечу!
Но ты не заплачешь, ты лишь улыбнешься,
Как маленький сын губами прижмешься.
«Ты бессердечен?» – я тихо спрошу.
«Путь мой бесконечен» - в тишине уловлю.
И я понимаю, что все неспроста.
И не было б ручки, не будя листа.
Но ты лишь взгляни, что даришь ты людям?
Надеюсь, поймешь – им нравятся муки?
Ты также улыбчив, но ты еле дышишь.
Ну что? На душе устроились мыши?
Ты внимаешь тому, что я говорю,
Понимаешь, что я правду дарю.
Ты упал на колени, закрыты глаза,
Ты все понимаешь, что я здесь сказал.
Ты осознал свои же поступки,
Ты – живодер, ты не просто преступник!
Откуда б прозренье на тебя снизошло,
Но именно ту цель оно и нашло!
Ты идешь на коленях, поближе к моим,
Что-то кричишь про руки в крови,
Ты говоришь о яростных муках,
О боли, печали, о внутренних звуках!
Слезы блестят, катясь по щекам,
Я тебе не помог – ты помог себе сам!
Ты сеял лишь зло и понял, что зря!
У тебя в голове настала заря.
Дьявол есть, но он не палач!
И запомни одно – они тоже плачут!