Эта долгая песня души,
Крика, голоса внутреннего.
Написав много строк осушил,
Вдохновение - выпил его.
Через горы, долины, холмы
Проходили в кровь сбитые ноги,
Приклонялась глава о полы,
С высоты напевали мне Боги.
Моя плоть пронеслась сквозь века,
И даже тысячелетия...
Да я родился тогда,
Когда мы милениум встретили.
Я встретил его почти в шесть,
Я встретил наверно с улыбкой.
После этого автора смесь,
С поэтической рифменой пыткой.
Повзрослели мысли мои,
Огрубели ладони и губы.
Пусть Всевышний за этим стоит,
Ну а за мной стоят музы.
Я в стихах изливаю себя,
Сосуд поэзии полон.
Ненавидя, скорбя и любя...
Стихи пишут презирая оковы.
Без рамок и всяких идей,
Стихи пишут страдая от боли.
Стихи про разных людей,
Про сыграные ими роли.
Стихи про чудо во сне,
Про чудо в обыденой жизни.
Как рыцарь на белом коне,
Как бедный забытый отчизной.
Стихи про отца и про мать,
Про сестер и родню - это мило.
И в каждой букве ты тратишь,
Что тобою до жути любимо.
В каждом слове частица души,
В каждой строчке слезы и грезы.
Написав много строк осушил.
Вдохновенье данное звездами.
Написав много строк подарил,
Я себя подарил миру этому.
Что бы он меня не забыл,
Что бы признан был я поэтами.
Я пишу для себя и для вас,
Ненавидимы мной и любимы.
Перекрестки рифмы и фраз,
Без масок, лжи и без грима.
Стихи - это есть моя жизнь,
Тушью забитые в кожу.
К душе близкая близь,
Главное чтоб никто не тревожил.