След зимы на высохшем букете.
Пыль на незашторенном окне.
Кто теперь за календарь в ответе!
Бьет копытом время на рассвете
И в галоп срывается во тьме.
И летит в опасной круговерти,
Уравняв минуты и века,
И дрожит, терзая ключ, рука,
И судьба, что горше пустяка,
Ждет тебя, всё ждет еще пока,
В модном и смешном своем берете,
Замерев на выцветшем портрете, -
Ждет тебя, слепого дурака…
1998