я скучаю по этой женщине.
безнадежно перебирая аккорды,
перелистывая страницы книг,
в которых искали суть и смысл
нас.
и в менее зримой, чем воздух, массовке
привкус полыни.
полей нетронутых чистота
останется где-то там...где-то между и за...
я не та, с кем бы ей просыпаться хотелось.
сыпаться...сыпаться снегом ей под лопатки
и падать падать водой себе в ладони.
смотри, наблюдай, но не тронь...
как ей хорошо не с тобой.
грань тонкая. черезчур тонкая.
оставленная под разбор на потом.
а искренние простые вещи
со временем забивает бетон...
как ни прискорбно.
побудь понятой в чужом интересе?!
тебя и не вспомнят ни в сводках ни в прессе,
что играла на совесть,
показания давала...в принципе честные.
может скажут просто, мол,
та...это та, которая скучала
по какой-то...безызвестной женщине.
11.08.12.