И привыкаешь к мерной пустоте
часов и дней, ночей, длиной в недели…
И что не «та»… Сороки на хвосте
несут об эмпиреях и Емеле…
Да хоть об энтропии. Хрен один,
коль берегов не видится кисельных
от колыбельных песен до седин,
а бес междуреберный мягко стелет.
Мне пусто, бес. По Фаусту - патрон?
Слабо, слабо. Пойти опохмелиться?
Так… между рюмок… взять - и выйти вон
из журавлей пристыженной синицей.
…Нелётно нынче в небе номер семь…
Ответ: http://www.stihi.ru/2012/08/12/5581